Una vegada vaig escriure una cançó que es deia “Petites morts”.
És sorprenent a vegades com un revisa les seves coses del passat, com si d’una altre persona es tractés, un extrany…
Doncs bé, petites morts es deia la cançó. A dia d’avui la llegeixo i la veig més lúcida que mai. Les petites morts, explicava jo quan la presentava abans de tocar-la, són les despedides que al llarg de la vida un va fent. I són ‘morts’ perquè d’alguna manera cada un d’aquests comiats preparen a l’indivuduu pel comiat final: la mort. És com si un mateix, pel fet de viure més comiats al llarg de la vida, aprengués a conviure millor amb la seva inevitable mort, com si aprengués a relativitzar-la.
Doncs bé, tenia ganes de fer aquest post perquè just em trobo en una autèntica petita mort. La més important des de la mort del meu pare. Una petita grandíssima mort.
Us la dedico, la lletra feia així:
Petites morts
I la gent ha marxat,
I la platja s’enyora i les ones ja no saben a qui cantar
i aquest vent enfadat que aixeca la sorra al seu pas.
On ja no hi passa el temps hi ha uns carrers descuidats
un indret destinat al record del passat,
El silenci és del vent i del fred és la nit, la foscor.
És la història que ve, és la història que va,
El soroll d’un passat, el so buit d’un present.
La vivència avui és el record que serà en el demà.
L’abandó d’una llar,
Les maletes que s’omplen del pes persistent d’un passat estimat,
I la casa així buida és tan freda només amb el blanc.
És la llar que mai més tornarà a ser d’ells part,
És la llar que serà el lloc privat d’un l’estrany,
Els espais, i la llum, les olors queden tots en l’enyor.
Un Adéu carinyós,
Una mà que s’enlaira, una mà que suplica el retorn d’un amor
I el record malangiós provoca aquell cop de buidor,
És el buit desolat, de l’amant que se’n va,
La incertesa en saber; potser mai més vindrà,
Poques cartes tan sols, que preparen la fi d’un amor.